Марк Соболь

 Дон Кихот    Дон Кихот © 2009 Сергей Швец

 Дорога как дорога — 
 пустынна и проста. 
 Ни бога, ни порога, 
 ни друга — 
 ни черта! 
 Какая нынче дата — 
 крещенье? Рождество? 
 А где-то мерзнет хата 
 испанская 
 его. 

 Под крышей не укрыться, 
 и холоден очаг... 
 Ну что, мой тощий рыцарь, 
 печальный весельчак? 
 На выдумки умелец, 
 ты в бой летишь, трубя. 
 Но крылья-то у мельниц, 
 а ребра 
 у тебя. 

 Ах, путаник упрямый, 
 одумайся, постой! — 
 ты спутал шлюху с дамой, 
 дорогу с добротой. 
 И млеешь, цепенея 
 от страсти, 
 а пока 
 всю роскошь Дульцинеи 
 чужая мнет рука. 

 Тебе бы оглядеться, 
 хоть сбросить шоры с глаз, 
 а ты — 
 по зову сердца 
 (как говорят у нас). 
 И вот цена эмоций — 
 метельный свист во мгле... 
 А здравый смысл плетется 
 поодаль на осле. 

 Течет сироп клубничный 
 с его простецких щек; 
 хитрющий, симпатичный, 
 достойный толстячок!.. 
 ...А я 
 на этом свете 
 под белою пургой 
 какой-то с ними третий — 
 ни тот и ни другой. 

 И поровну делю я 
 причастность к ним двоим... 
 Но ощущаю, 
 чую 
 всем существом своим, 
 как тяжек вес таланта 
 и как тонка броня — 
 всей шкурой 
 Росинанта, 
 рабочего коня.