Бахыт Кенжеев        

    За окном гроза © 2003 Сергей Швец

 Так много, много раз я начинал
 писать тебе. Абзац, другой, и что же?
 Какой-то дьявол в ухо мне твердил,
 что сухо или слишком откровенно,
 что почта ненадежна, что тебя,
 должно быть, нету в городе. И я
 бросал письмо, надеясь перейти
 к стишкам, к роману ли, но на поверку —
 к поденщине постылой обращался,
 а то и просто — к горькому безделью.

 Не вспомнить сразу, сколько зим и лет
 мы не встречались, даже разговоров
 по телефону не было. Казалось,
 что месяца я без тебя прожить —
 хотя бы в виде призрака — не смог бы.
 И, вероятно, где-то в даниил-
 андреевском надмирном мире наши
 подобия бредут, рука в руке,
 тропинкою в горах, и замирают,
 увидев море, и смеются
 над собственными страхами.

 Весну почувствовав, мяукает на кухне
 мой глупый кот. Покрыты пылью книги,
 сухие розы тоже пахнут тленом,
 а за окном гроза, и — не поверишь —
 чуть слышный женский голос Бог весть где
 стихи читает — кажется, Шекспира,
 слов за дождем не разобрать. Подобно крови
 из вскрытых вен, уходит жизнь, и как
 остановить ее течение — не знаю,
 лишь вслушиваюсь в ночь, где женский голос
 уже угас, и только плеск листвы
 да редкий гром над пригородом дальним...