Бахыт Кенжеев

    Прощальное слово © 2007 Сергей Швец

 Покуда мы с временем спорим,
 усердствуя в честном труде,
 земля обрывается морем,
 а небо — неведомо где.
 Пылают светила, не плавясь,
 межзвездный сгущается прах,
 и все это — первая завязь
 в неистовых райских садах.

 Уже о вселенных соседних
 мне видятся ранние сны,
 где сумрачный друг-проповедник
 молчит, и не разделены
 свет с тьмой, водородные хляби
 взрываются сами собой,
 и хлеб преломляется въяве,
 и весело твари любой, —

 но все-таки просим: яви нам
 знамение, царь и отец,
 и слышим: не хлебом единым,
 но словом для нищих сердец, —
 и снова в смятенье великом
 глядим на пылающий куст,
 смущенные горестным криком
 из тех окровавленных уст...

 Ах, мытари и рыболовы,
 и ты, дурачок-звездочет,
 как страшно прощальное слово
 с вечернего неба течет!
 Как жаль этой участи тленной,
 где мед превращается в яд,
 и сестры мои на военной
 стоянке кострами горят...